曾以为，心安是一城灯火的温暖，是一间安稳的归宿，是三餐四季的寻常烟火。直到踏上归途，我才真正彻悟：心若没有栖息的地方，到哪里都是流浪；回家过年，才是人间最暖、最值得奔赴的归途。

家，是永远的港湾。父母，是那个无论你走多远，都会在原地等你归来的人。

在异乡生活的日子里，我也曾日日下厨，锅碗瓢盆作响，饭菜热气蒸腾。可那烟火再浓，终究少了一缕魂，缺了一味暖，少了那份直抵心底、瞬间抚平疲累的力量。今年春节，推开家门，回到父母身边，我深深感到：真正的人间烟火，是有人等、有人念、有人盼你平安归来的小小厨房，是藏在烟火里的双向牵挂。

我蹲在水池边，细细挑净每一根虾线，指尖洗净的不只是鲜美的食材，更是漂泊太久、满是疲惫的心。我站在案板前，慢慢剁肉、轻轻调馅，一勺盐，一缕香，动作轻缓，心意滚烫。鼻尖萦绕着葱姜的清香，眼眶不觉微微湿润：人间烟火，是藏在一粥一饭里的满心牵挂。

少油少盐的清淡里，是我怕岁月催他们老去的小心翼翼；寻常滋味的饭菜中，是我懂他们半生辛劳的温柔体谅。一饭一汤，皆是对至亲无声却炙热的眷恋。

父母已年逾古稀，鬓角的霜雪，又添了几分厚重。从前总以为“父母在，不远游”只是一句陈旧古训，如今走过千山万水，历经辗转漂泊，才真切体会到，这短短的几个字，是刻入骨血的召唤，是无论走多远，都扯不断、割不开的生命之根。父母的世界很小，小到只装得下我们；而我们的世界很大，大到常常忽略了他们。其实他们要的从来不多，不过是一顿一起吃的饭，一次耐心的倾听，一个久违的拥抱。

这座城市的街头，满城灯火，爆竹声声，人间热闹，万家团圆。可那份喧嚣更多是别人的盛景。而我满心孤寂，无处安放。唯有回到家，闻着厨房里熟悉的饭菜香，听着母亲在身后轻轻叮嘱：“慢点儿，别烫着。”那颗悬了许久、漂了许久的心，才终于稳稳落地，安安稳稳，再无流浪。我终于清醒：我的来处，我的牵挂，我所有的温柔与念想，从来都在父母的目光里。

年少时，总以为远方才有诗与梦想，拼命向前奔跑，拼命挣脱家的怀抱，以为挣脱才是成长。可走过半生风雨才懂：父母在，人生尚有来处；父母去，人生只剩归途。我们总说来日方长，却忘了岁月从不等人；我们总以为时光充裕，却不知他们在一天天老去，我们能陪伴的时光，竟少得让人心疼。

今年回家，望着父母渐渐佝偻的背影，听着他们一遍遍絮叨的家常，看着他们见到我时眼里藏不住的欢喜，我才真正明白：孝顺，从来不是昂贵的礼物，不是惊天动地的壮举，而是多陪他们吃几顿热饭，多听他们说几句家常，多在温暖的烟火气里，把匆匆时光过得慢一点，再慢一点。

虾的鲜醇，馅的浓香，窗外灯火璀璨，世间万般滋味，都不及父母眼中闪烁的温柔光芒。这顿年夜饭，是我献给他们的心意答卷，也是岁月赠予我的人生答案：最好的幸福，从不在遥不可及的远方，就在这方寸厨房，就在这一碗热汤，就在进门那一句哽咽又滚烫的——回家了。

我深知，这世间所有的爱都向着相聚，唯有父母的爱，悄悄向着别离。趁时光未老，趁他们还在，多回几次家，多做几顿饭，把亏欠的温柔，把错过的时光，一点点、慢慢补回来。

人间万千风景，抵不过故乡窗前一盏灯；世间万般繁华，比不上父母伴在身旁。回家过年，才懂心安是归处。父母在，便是此生最圆满、最珍贵的幸福。我的根，永远扎在这片烟火缭绕的故土，扎在父母温柔又苍老的目光里，岁岁相依，永不远离。

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